Целый день вчера хотел я написать о любви, но тема все время рассыпалась на фрагменты.



Вот, скажем была б у меня знакомая девушка из Тайланда. У нее было б такое имя, что оно на письме занимало б три строчки. Вот начнешь ей в ушко шептать ее настоящее имя, и не успел дошептать до конца, как уже кончаешь. Такое волшебное имя, длинное такое.



Это про любовь, но лишь про одну из ее граней. А вот еще, из беседы подруг.



читать дальше— Он меня просто боготворит! И родителей моих боготворит. И всех родственников. Я при нем все время чувствую себя на пьедестале. И я боюсь упасть с этого пьедестала. А знаешь, как это трудно? Невозможно удержаться на пьедестале, когда я ему, например, минет делаю.



И это тоже относится к романтической теме, как ни парадоксально.



А также сделано было мной наблюдение, что есть у меня в жизни несколько абсолютно счастливых воспоминаний. По странному совпадению, все они относятся к периодам жизни, когда никаких женщин вокруг меня и в помине не было (то есть, как правило, одна отсеялась, а следующая еще не подгребла). Неужели и это — про любовь? Вот именно поэтому, чтобы не заработать репутацию женоненавистника, я не стал ничего писать про любовь.